Editorial

Modifié par tristan le 2017/05/22 15:53

Le Souffle du vent dans les arbres

Au début est une forêt sereine, la selva morale de Claudio Monteverdi. Le vent se lève, apportant une musique lointaine. Il mêle le parfum du jasmin aux accords d’une toccata que Thomas Dunford improvise à l’archiluth. On se glisse dans un salon d’Ispahan, dont les Chemirani font résonner les alvéoles ouvragées du plafond. Mais bientôt de la ruche coule un autre miel, concentré concertant de Bach, servi par Jean Rondeau et Louis Creac’h. La tempête gronde et c'est la voix de Marie Perbost qui, telle Pallas, apaisera Eole. On se repose au pied d’un arbre et, sous les feuilles séchées de la Méditerranée, on découvre les racines du rêve, des langues oubliées de Babylone à Grenade que Roula Safar (en)chante à nouveau. On se lève : de la forêt quand on gagne les bords du Yar s’élèvent des plaintes envoûtantes auxquelles se mêlent des danses médiévales, celles de Noé Plantin et Laurent Sauron.

Regagnons les vergers, plus civilisés mais habités de contes où chacun cherche sa pomme. Poursuivons notre chemin, à pied ou à vélo pour garder le souffle et, en observant au passage la foule qui trépigne aux tréteaux du vaudeville, gagnons la somptueuse demeure où le son du cor nous appelle, proclamant, solennel l’avènement de temps nouveaux à l’aube de la Révolution. On croisera en chemin une bande de violoneux conduits par un barde à longue barbe blanche, d’autres encore, de ceux qui font danser et même un trio venu des Indes (celles d’Amérique) pour capturer le vent qui emporte au loin le souvenir des temps anciens.
Ce n’est plus une brise qui agite les feuilles des peupliers le long du Lapic, c’est un tourbillon joyeux qui nous entrainera jusqu’au Caplan, un soir de cabaret.

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Da gentañ, ur c’hoad hinon, Selva morale Monteverdi. Sevel ‘ra an avel, o tegas ur sonerezh diabell. Mesket ‘vez gantañ c’hwezh ar jesmi ha klotadoù un toccata primsavet gant Thomas Dunford war an archiluth. En ur saloñs en Ispahan en em siler, e-lec’h ma vez lakaet toulligoù kizellet an doubl da zassoniñ gant ar re Chemirani. Met prestik e tever ur mel all deus ar ruskenn, sonadeg di-zourennet Bach, servijet gant Jean Rondeau ha Louis Creac’h. Krozal a ra ar gorventenn, met gant mouez Marie Perbost, evel Pallas, e vo sioulaet Eole. Un tamm diskuizh e-harz ur wezenn ha dindan delioù sec’h ar mor Kreizdouar e tizoloer gwrizioù an huñvre, yezhoù ankouaet eus Babylone da Grenade, kanet hag achantet a- nevez gant Roula Safar. Sevel a reer : o tont eus ar c’hoat en ur vont etrezek ribloù ar Yar e sav hirvoudoù strobellus mesket gant dansoù deus ar Grennamzer, re Noé Plantin ha Laurent Sauron. Deomp en-dro etrezek ar gwerjezoù, sevenoc’h met leun a gontadennoù ma vez pep hini o klask war-lerc’h e aval. Dalc’homp gant hon hent, war droad pe war velo evit mirout hon anal hag o teurel ur sell war an engroez o traskañ dirak treusteloù ar c’hoariva, deomp betek an ti kaer-eston galvet gant son ar c’horn, oc’h embann war an ton bras donedigezh an amzerioù  nevez e deroù an Dispac’h. War an hent e kejfomp gant ur vandennad c’hoarierien violoñs ambrouget gant ur barzh dezhañ ur barv hir ha gwenn, ha reoù all c’hoazh a laka an nen da zañsal ha memes un triad deut deus ar broioù Indez (reoù Amerika) da bakañ an avel a gas d’ar pelloù memor an amzerioù kozh. N’eo ket ken un aezhenn a laka delioù ar pupli da fiñval war vord al Lapig, met un avel-dro a gaso ac’hanomp betek ar C’haplan evit un nozvezh en davarn.

The beginning is an untroubled forest, Claudio Monteverdi’s Selva morale. The wind picks up, blowing in a distant music. It is rich with the scent of jasmine mingled with the chords of a toccata improvised on an archlute by Thomas Dunford. We slip into a Isfahan music room where the Chemiranis allow the finely crafted coffers of the ceiling to resonate. But before long, from the beehive another honey starts flowing, a Bach concertante concentrate, served by Jean Rondeau and Louis Creac’h. The storm now brews and it will take the voice of Marie Perbost  to, as Pallas, soothe Eole. We rest at the foot of a tree and underneath the dry leaves of the Mediterranean land, we discover the roots of dream, forgotten languages of Babylon and Granada that Roula Safar sings back to life. We stand again: along the way from the woods down to the banks of the Yar, there arise spellbinding wails interwoven with medieval dances imagined by Noé Plantin and Laurent Sauron. Let’s head back to the orchards, more civilised places albeit alive with tales in which everyone is looking for their apple. On we go, on foot or bicycle to keep our breath and noticing on the way the crowd who hop up and down with excitement in front of the vaudeville stage, we reach the sumptuous residence to which we were drawn by the sound of a horn, solemnly proclaiming the advent of new times on the eve of the French Revolution. Along the way, we’ll cross the path of a band of fiddlers led by a long white-bearded bard, of others who’ll make us dance and even of a trio come from the (American) Indies  to catch the wind that blows away the memory of olden times. Now it no longer is a breeze stirring the poplar leaves along The Lapic but a cheerful swirl  carrying us along to Le Caplan on a Cabaret evening.

© Le Petit Festival